PENDUE

LE PETIT ENDROIT

Vous qui venez ici,

Dans une humble posture,

De vos flancs alourdis

Déposer le fardeau,

Veuillez, quand vous aurez soulagé la nature

Et déposé dans l'urne un modeste cadeau

Epancher de l'amphore un courant d'onde pure

Et, sur l'autel fumant poser en chapiteau

Ce couvercle arrondi dont l'austère jointure

Aux parfums indiscrets doit servir de tombeau.

Alfred de Musset

J'avais lu quelque part - et évidemment, quand il s'agit de remonter les sources on ne les retrouve plus - que Musset avait composé cette ode au cabinet d'aisance à l'occasion d'une pendaison de crémaillère : les invités avaient chacun hérités d'une pièce à honorer d'un poème et Musset avait récolté les gogues. C'est le seul de ces poèmes à être passé à postérité, quand on sait que la plus connue des lettres de la princesse palatine est celle qu'on connaît sous le nom de "lettre scatologique", je vous laisse tirer les conclusions des goûts du grand public. Bref. Je m'étais donc dit, à l'aune de ce concours dont l'idée m'avait beaucoup amusé, que lorsque le glorieux jour viendra où je fêterai mon indépendance de logement, j'imposerais le même défi à mes invités. Cette putain de crémaillère ayant été dignement pendue (c'est-à-dire, comme il se doit, la marmite débordant d'alcool) je vous livre les oeuvres de mes convives, anonymement (à la demande de certains) - à vous de deviner la pièce, l'élément électroménager ou le mobilier qui leur était dévolu ; les soluces en commentaire.

POEME 1

Je dois faire un putain de poème,

Et, bien que j'ai l'air de m'en foutre,

Il faudra bien que je place, le mot poutre.

Faut-il, que ce petit con, je l'aime,

Pour qu'il arrive à me faire écrire une bafouille

Alors que j'en ai déjà plein les couilles !

Quoi ? J'ai oublié le thème ?

Vous attendiez que je place "foutre" ?

Mais quels que soient les producteurs

Un brun, un blond, un roux même

Personne n'aura une suffisante fureur

Pour, avec son foutre, atteindre de si belles poutres.

POEME 2

Des semaines que tous les matins,

Dès que le réveil est éteint

Vous venez saisir ma poignée

Et c'est bien grand que vous m'ouvrez

De vos yeux encore endormis

Vous me scrutez, je suis séduit

En moi vous plongez votre main

Oh oui ! Comme ça me fait du bien

Ca ne dure jamais très longtemps ;

Une fois servi, vous me quittez !

C'est seul que je vais patienter

Et vous attendre des heures durant

Mais ce matin, je suis surpris

Qui est donc ce bel inconnu

Qui, devant moi, se balade nu ?

Sur mon corps de blanc immaculé

Ce petit mot il a laissé :

"Un grand merci pour cette folle nuit !"

POEME 3

Pièce maîtresse de la maison,

Lieu de régénération,

Si le mobilier parlait,

Oh ce qu'il raconterait,

Des plaisirs en solitaire

Et ces garçons éphémères,

De ces nuits d'inspiration,

De ces élans de luxure,

Y dormir est une aventure,

Dans ces draps souillés de passion,

Petit Baron a grandi,

Il est maintenant installé,

Bon courage à sa literie,

Le supporter est sa destinée.

POEME 4

200g de lard, une pâte feuilletée,

3 oeufs, crème fraîche et un poulet,

2-3 oignons, des champignons frais,

Le poulet coupé en morceaux et les oignons émincés,

Epouseront dans l'huile le lard, délicatement haché,

20 minutes pour l'union sceller,

Avec du cognac flambé.

Le poulet doré et sa sauce reposeront

Dans un plat à gratin beurré bien à fond,

Lamelles d'oeufs durs et de champignons

Crème fraîche, sel et poivre les y rejoindront.

La pâte recouvre l'ensemble,

Un jaune d'oeuf pour dorer

Et 20 minutes au four, feu moyen s'il vous plaît.

Dans la maison de l'alcool superflue n'est point la cuisine

Si l'on met d'abord la main à la pâte au lieu de la pine.

Un regard enjôleur, une pincée d'attention,

Cette "Irish Pie" est un bonheur, la clé vers la fellation.

POEME 5

Il est dans nos maisons, un témoin, un ami

De notre déraison, de sinistres beuveries

Délivrant sur l'instant ses liquides esprits

Breuvage de tous temps, de tous cieux, tous pays

Qu'importe le flacon, pourvu qu'on ait l'ivresse

C'est la loi, c'est le droit, en de telles bacchanales

Maux de têtes, céphalées, en conclusions fatales

Dont ses jolis poisons, sont déjà la promesse

Bar à eaux point n'en faut, bar à vin c'est divin

Et s'il n'en fallait qu'un le bar américain

Qui renferme en son sein ses alcools chéris

Complice de nos péchés, misérables conduites

Qu'éclaire la sagesse de la vox populi

A cette vérité, qu'un bon cru vaut bonne cuite.

POEME 6

Colle-moi... colle-moi !

Plaque-moi ici... là !

Contre la porte du placard.

Chercherais-tu à me faire sortir

de mes gonds ?

Tu le veux. Je le lis dans ton regard.

Allez debout petit con !

Montre-lui ce que tu vaux, à cette armoire !

POEME 7

Dans la demeure pervertie,

Emplie d'ivresse, sans aucun bruit,

Réside un lieu d'intimité

Que nul ne doit venir troubler

A peine la porte dépassée,

Le ressenti allait changeant,

Tes mains sur moi si frêles avant,

Ont exprimé leur souveraineté.

Mais c'est alors que l'être aimé,

Par un objet ci-gît posé,

Surgit soudain à la mémoire

Survient alors ton désespoir.

Mes yeux sur toi ne posent plus,

Qu'un regard froid, désir perdu.

Entre les murs de ce royaume,

Il n'y avait plus le même arôme.

Changer de chambre, t'abandonner,

Partir vers lui te voir sombrer

Tu n'auras plus que mon sourire

Puisque c'est lui qui me fait vivre.

POEME 8

On me dit froid, un peu austère

On me vide, on me remplit, sans en avoir l'air

On me salit, on m'ignore, ça m'indiffère,

Je suis Robert le frigidaire

Du champagne, de la vodka ou de la bière

Un vieux plat de pâtes, de raviolis ou du gruyère

Vestiges d'une vie de richesse ou de misère

Je suis Robert le frigidaire

Qu'on me touche, qu'on m'ouvre, je m'allume, je suis vulgaire

Baron, quoiqu'il arrive je te serai fidèle jusqu'au cimetière

Alors regarde-moi, aime-moi, j'en serai fier

Tu vas me quitter, je t'attendrai...des nuits entières

Je suis Robert le frigidaire.

POEME 9

Il fait bon y passer du temps

On en sent après le soulagement

On peut même y lire en attendant

N'oublie pas de tirer la chasse en partant.